tag:blogger.com,1999:blog-22132901542619524922024-02-02T09:37:29.775-08:00Espacio expresión poesíaPoemasEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-77079451398602821272011-04-30T02:33:00.000-07:002011-04-30T02:36:24.941-07:00En la mañana verde<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtLn5JVb1I1Bnzzc8zR4jncXxCeEve369ojnETn3qkskUFOU_mOrB4n_sM_mn8yPD5TUld47ck-Z14kOO9n0dleX2dhQFSSZ51eNRpJCjpDIBI9EbVloVmXncVB_yTBb2QTuBJ4ImbBLI/s1600/Ni%25C3%25B1a+guapa+229.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtLn5JVb1I1Bnzzc8zR4jncXxCeEve369ojnETn3qkskUFOU_mOrB4n_sM_mn8yPD5TUld47ck-Z14kOO9n0dleX2dhQFSSZ51eNRpJCjpDIBI9EbVloVmXncVB_yTBb2QTuBJ4ImbBLI/s320/Ni%25C3%25B1a+guapa+229.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601308057378017378" /></a><br />En la mañana verde,<br />quería ser corazón.<br />Corazón. <br />Y en la tarde madura<br />quería ser ruiseñor.<br />Ruiseñor. <br />Alma,<br />ponte color de naranja.<br />Alma,<br />ponte color de amor<br />En la mañana viva,<br />yo quería ser yo.<br />Corazón. <br />Y en la tarde caída<br />quería ser mi voz.<br />Ruiseñor. <br />¡Alma,<br />ponte color naranja!<br />¡Alma,<br />ponte color de amor! <br /><br />Federico García LorcaEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-45201805748364878532011-03-28T02:08:00.000-07:002011-03-28T02:10:32.335-07:00Como tú (León Felipe)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgACIxf4ehNWJ_oj8ewcXUaBkC7Lj2-2lqM-xMNCwHNjQk6mRccTGrQPumAnWTEF2JBaLHg7Nxd_nzU0emO2uBkz3tqFgtbfXnOIAHia0SzSZyZp5yl1T3px05l8Gwa5-zSfWyXI8xYpQY/s1600/fotos+394.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgACIxf4ehNWJ_oj8ewcXUaBkC7Lj2-2lqM-xMNCwHNjQk6mRccTGrQPumAnWTEF2JBaLHg7Nxd_nzU0emO2uBkz3tqFgtbfXnOIAHia0SzSZyZp5yl1T3px05l8Gwa5-zSfWyXI8xYpQY/s320/fotos+394.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589055567124525010" /></a><br />Así es mi vida, <br />piedra, <br />como tú; como tú, <br />piedra pequeña; <br />como tú, <br />piedra ligera; <br />como tú, <br />canto que ruedas <br />por las calzadas <br />y por las veredas; <br />como tú, <br />guijarro humilde de las carreteras;<br />como tú, <br />que en días de tormenta<br />te hundes <br />en el cieno de la tierra <br />y luego <br />centellas <br />bajo los cascos <br />y bajo las ruedas; <br />como tú, que no has servido <br />para ser ni piedra <br />de una Lonja, <br />ni piedra de una Audiencia, <br />ni piedra de un Palacio, <br />ni piedra de una Iglesia; <br />como tú, <br />piedra aventurera; <br />como tú, <br />que, tal vez, estás hecha <br />sólo para una honda, <br />piedra pequeña <br />y <br />ligera ...<br /><br />Leon FelipeEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-1333506964874763202011-03-02T10:39:00.000-08:002011-03-02T10:50:52.149-08:00Soneto desde la Torre de Juan Abad (Quevedo)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFdTWlFSyRnc2kBmKl2Kaqlk6WD6YrTtER_c3bDC2-PX-QNBxJ5QzsXrqBHgqLYSrw1M7Mz-Yh2s9Ly4CcUjllb8gcGsoIie3_4KQOHnZk6kSk1swJZtlrpz7CKCrWKOdv8hMIxR7Tarc/s1600/DSCF5662.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFdTWlFSyRnc2kBmKl2Kaqlk6WD6YrTtER_c3bDC2-PX-QNBxJ5QzsXrqBHgqLYSrw1M7Mz-Yh2s9Ly4CcUjllb8gcGsoIie3_4KQOHnZk6kSk1swJZtlrpz7CKCrWKOdv8hMIxR7Tarc/s320/DSCF5662.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5579554829915261762" /></a
<br />
<br />
<br />Retirado en la paz destos desiertos,
<br />Con pocos, pero doctos libros juntos
<br />Vivo con el comercio de difuntos
<br />Y con mis ojos oigo hablar a los muertos.
<br />
<br />Si no siempre entendidos, siempre abiertos,
<br />O enmiendan o secundan mis asuntos
<br />Los libros que, en callados contrapuntos,
<br />Al músico silencio están despiertos.
<br />
<br />Las grandes almas que la muerte ausenta,
<br />De injurias de los años vengadora,
<br />Restituye, Don Juan, docta, la imprenta.
<br />
<br />En fuga irrevocable huye la hora,
<br />Mas con el mejor cálculo se cuenta
<br />La que en lección y estudio nos mejora.
<br />
<br />
<br />
<br />Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-24944308839476119312011-02-12T11:25:00.000-08:002011-02-12T11:27:07.018-08:00Romance del río Duero<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZaOhrLHVV3zrI8UqECf2QsQ9aQWARkqGv3_ha_ygTVRLBEEG53ZkrblrRUUlND06OZkLaGXwFss8qkGvz2IjC3g1DUtU0EO-6POQo2ZS9DC1lzQx1D4rTVTDRXrUDMj7TWjtQBnXx2aw/s1600/febrero_11+109.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZaOhrLHVV3zrI8UqECf2QsQ9aQWARkqGv3_ha_ygTVRLBEEG53ZkrblrRUUlND06OZkLaGXwFss8qkGvz2IjC3g1DUtU0EO-6POQo2ZS9DC1lzQx1D4rTVTDRXrUDMj7TWjtQBnXx2aw/s320/febrero_11+109.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5572886679518240882" /></a><br /><br />Río Duero, río Duero, <br />nadie a acompañarte baja; <br />nadie se detiene a oír <br />tu eterna estrofa de agua. <br /><br />Indiferente o cobarde, <br />la ciudad vuelve la espalda. <br />No quiere ver en tu espejo <br />su muralla desdentada. <br /><br />Tú, viejo Duero, sonríes <br />entre tus barbas de plata, <br />moliendo con tus romances <br />las cosechas mal logradas. <br /><br />Y entre los santos de piedra <br />y los álamos de magia <br />pasas llevando en tus ondas <br />palabras de amor, palabras. <br /><br />Quién pudiera como tú, <br />a la vez quieto y en marcha, <br />cantar siempre el mismo verso <br />pero con distinta agua. <br /><br />Río Duero, río Duero, <br />nadie a estar contigo baja, <br />ya nadie quiere atender <br />tu eterna estrofa olvidada, <br /><br />sino los enamorados <br />que preguntan por sus almas <br />y siembran en tus espumas <br />palabras de amor, palabras.<br /> <br />Gerardo DiegoEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-7781876689545703392011-01-21T02:20:00.000-08:002011-01-21T02:21:45.217-08:00Elegía a Ramón Sijé<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYgl033hFqretrw5d8o-1Hzvqu_qIpAYHXffa0zuq4hl4nd2eUhx_pszHVkD06pCIKOvw_LhmAdwNMKNOSIZeFZzRKS6Iz6VIWEaCilLLBfGGI-YtGPh7-RHvV2JLoz93mwIojZVL3Otc/s1600/DSCF2664.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYgl033hFqretrw5d8o-1Hzvqu_qIpAYHXffa0zuq4hl4nd2eUhx_pszHVkD06pCIKOvw_LhmAdwNMKNOSIZeFZzRKS6Iz6VIWEaCilLLBfGGI-YtGPh7-RHvV2JLoz93mwIojZVL3Otc/s320/DSCF2664.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5564582271404949362" /></a><br /><br />(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha <br />muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien <br />tanto quería.) <br />Yo quiero ser llorando el hortelano <br />de la tierra que ocupas y estercolas, <br />compañero del alma, tan temprano. <br />Alimentando lluvias, caracoles <br />Y órganos mi dolor sin instrumento, <br />a las desalentadas amapolas <br />daré tu corazón por alimento. <br />Tanto dolor se agrupa en mi costado, <br />que por doler me duele hasta el aliento. <br />Un manotazo duro, un golpe helado, <br />un hachazo invisible y homicida, <br />un empujón brutal te ha derribado. <br />No hay extensión más grande que mi herida, <br />lloro mi desventura y sus conjuntos <br />y siento más tu muerte que mi vida. <br />Ando sobre rastrojos de difuntos, <br />y sin calor de nadie y sin consuelo <br />voy de mi corazón a mis asuntos. <br />Temprano levantó la muerte el vuelo, <br />temprano madrugó la madrugada, <br />temprano estás rodando por el suelo. <br />No perdono a la muerte enamorada, <br />no perdono a la vida desatenta, <br />no perdono a la tierra ni a la nada. <br />En mis manos levanto una tormenta <br />de piedras, rayos y hachas estridentes <br />sedienta de catástrofe y hambrienta <br />Quiero escarbar la tierra con los dientes, <br />quiero apartar la tierra parte <br />a parte a dentelladas secas y calientes. <br />Quiero minar la tierra hasta encontrarte <br />y besarte la noble calavera <br />y desamordazarte y regresarte <br />Volverás a mi huerto y a mi higuera: <br />por los altos andamios de mis flores <br />pajareará tu alma colmenera <br />de angelicales ceras y labores. <br />Volverás al arrullo de las rejas <br />de los enamorados labradores. <br />Alegrarás la sombra de mis cejas, <br />y tu sangre se irá a cada lado <br />disputando tu novia y las abejas. <br />Tu corazón, ya terciopelo ajado, <br />llama a un campo de almendras espumosas <br />mi avariciosa voz de enamorado. <br />A las aladas almas de las rosas... <br />de almendro de nata te requiero,: <br />que tenemos que hablar de muchas cosas, <br />compañero del alma, compañero. <br />(1 0 de enero de 1936)Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-43517698218836920642011-01-09T08:51:00.000-08:002011-01-09T09:08:09.958-08:00España, aparta de mí ese cáliz<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaZqgl3XkvwKnDpBtAoXyn3hDHywJleQG3jRDcmXWyUqRCjogF9VkowcHuD0E7dmkY5SmuFiG4a6rC_v5B_QgzwGLcozBEdxBJ4j7Qr6AdnyQgdbgzEt0_lHj2NOPCwImzsGdsq8ixLsw/s1600/DSCF4481.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaZqgl3XkvwKnDpBtAoXyn3hDHywJleQG3jRDcmXWyUqRCjogF9VkowcHuD0E7dmkY5SmuFiG4a6rC_v5B_QgzwGLcozBEdxBJ4j7Qr6AdnyQgdbgzEt0_lHj2NOPCwImzsGdsq8ixLsw/s320/DSCF4481.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560234039781264194" /></a><br /><br />Niños del mundo,<br />si cae España —digo, es un decir—<br />si cae<br />del cielo abajo su antebrazo que asen,<br />en cabestro, dos láminas terrestres;<br />niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!<br />¡qué temprano en el sol lo que os decía!<br />¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!<br />¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!<br /><br />¡Niños del mundo, está<br />la madre España con su vientre a cuestas;<br />está nuestra maestra con sus férulas,<br />está madre y maestra,<br />cruz y madera, porque os dio la altura,<br />vértigo y división y suma, niños;<br />está con ella, padres procesales!<br /><br />Si cae —digo, es un decir— si cae<br />España, de la tierra para abajo,<br />niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!<br />¡cómo va a castigar el año al mes!<br />¡cómo van a quedarse en diez los dientes,<br />en palote el diptongo, la medalla en llanto!<br />¡Cómo va el corderillo a continuar<br />atado por la pata al gran tintero!<br />¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto<br />hasta la letra en que nació la pena!<br /><br />Niños,<br />hijos de los guerreros, entretanto,<br />bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo<br />la energía entre el reino animal,<br />las florecillas, los cometas y los hombres.<br />¡Bajad la voz, que está<br />con su rigor, que es grande, sin saber<br />qué hacer, y está en su mano<br />la calavera hablando y habla y habla,<br />la calavera, aquélla de la trenza,<br />la calavera, aquélla de la vida!<br /><br />¡Bajad la voz, os digo;<br />bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto<br />de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aún<br />El de la sienes que andan con dos piedras!<br />¡Bajad el aliento, y si<br />el antebrazo baja,<br />si las férulas suenan, si es la noche,<br />si el cielo cabe en dos limbos terrestres,<br />si hay ruido en el sonido de las puertas,<br />si tardo,<br />si no veis a nadie, si os asustan<br />los lápices sin punta, si la madre<br />España cae —digo, es un decir—<br />salid, niños del mundo; id a buscarla!...<br /><br />César VallejoEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-51794977246279745622010-12-18T03:26:00.000-08:002010-12-18T03:38:07.147-08:00RUBIOS, PULIDOS SENOS DE AMARANTARubios, pulidos senos de Amaranta,<br />por una lengua de lebrel limados.<br />Pórticos de limones, desviados<br />por el canal que asciende a tu garganta<br /><br />Rojo, un puente de rizos se adelanta<br />e incendia tus marfiles ondulados.<br />Muerde, heridor, tus dientes desangrados,<br />y corvo, en vilo, al viento te levanta<br /><br />La soledad, dormida en la espesura,<br />calza su pie de céfiro y desciende<br />del olmo alto al mar de la llanura.<br /><br />Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,<br />y gladiadora, como una ascua impura,<br />entre Amaranta y su amador se tiende<br /><br />Rafael Alberti (Cal y canto, 1929)Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-33998255387071713692010-12-11T09:21:00.000-08:002010-12-11T09:24:43.950-08:00InsomnioMadrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres <br />(según las últimas estadísticas).<br />A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este <br />nicho en el que hace 45 años que me pudro,<br />y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los <br />perros, o fluir blandamente la luz de la luna.<br />Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando <br />como un perro enfurecido, fluyendo como la leche <br />de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.<br />Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole <br />por qué se pudre lentamente mi alma,<br />por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta <br />ciudad de Madrid,<br />por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en <br />el mundo.<br />Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?<br />¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, <br />las tristes azucenas letales de tus noches?<br /><br /> Dámaso AlonsoEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-75895806617882438052010-12-03T01:34:00.000-08:002010-12-03T01:35:42.712-08:00Donde habite el olvidoDonde habite el olvido, <br />En los vastos jardines sin aurora; <br />Donde yo sólo sea <br />Memoria de una piedra sepultada entre ortigas <br />Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. <br /><br />Donde mi nombre deje <br />Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, <br />Donde el deseo no exista. <br /><br />En esa gran región donde el amor, ángel terrible, <br />No esconda como acero <br />En mi pecho su ala, <br />Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. <br /><br />Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, <br />Sometiendo a otra vida su vida, <br />Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. <br /><br />Donde penas y dichas no sean más que nombres, <br />Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; <br />Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, <br />Disuelto en niebla, ausencia, <br />Ausencia leve como carne de niño. <br /><br />Allá, allá lejos; <br />Donde habite el olvido.<br /><br /> Luis CernudaEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-53432425034749924362010-11-23T02:22:00.000-08:002010-11-23T02:23:34.527-08:00EL LÍMITEBasta. No es insistir mirar el brillo largo<br />De tus ojos. Allí, hasta el fin del mundo.<br />Miré y obtuve. Contemplé, y pasaba.<br />La dignidad del hombre está en su muerte.<br />Pero los brillos temporales ponen<br />Color, verdad. La luz pensaba, engaña.<br />Basta. En el caudal de luz – tus ojos – puse<br />Mi fe. Por ellos vi, viviera.<br />Hoy que piso mi fin, beso estos bordes.<br />Tú, mi limitación, mi sueño. ¡Seas!<br /><br />(Poemas de la consumación, 1968)<br />Vicente Aleixandre.Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-42704195456562337782010-11-11T00:54:00.000-08:002010-11-11T00:55:24.291-08:00No volveré a ser jovenQue la vida iba en serio<br />uno lo empieza a comprender más tarde<br />-como todos los jóvenes, yo vine<br />a llevarme la vida por delante.<br /><br />Dejar huella quería<br />y marcharme entre aplausos<br />-envejecer, morir, eran tan sólo<br />las dimensiones del teatro.<br /><br />Pero ha pasado el tiempo<br />y la verdad desagradable asoma:<br />envejecer, morir,<br />es el único argumento de la obra.Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-70555782349402357422010-10-26T09:32:00.000-07:002010-10-26T09:45:01.541-07:00¡QUÉ SERIA ERES, MUJER!Tan seria como un discurso sin gestos,<br />como ojos caídos.<br /><br />Como una mano prisionera en el bolsillo.<br /><br />Sólo la sonrisa resquebraja la cáscara,<br />la rompe en añicos.<br /><br />Y tú estás dentro.<br /><br /><br />MariánEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-15267558840980532922010-10-04T14:35:00.000-07:002010-10-04T14:37:57.314-07:00Si yo pudiera morder la tierra toda...Si yo pudiera morder la tierra toda<br />y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...<br />Pero no siempre quiero ser feliz<br />es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...<br />No todo es días de sol<br />y la lluvia cuando falta mucho, se pide.<br />Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.<br />Naturalmente como quien no se extraña<br />con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...<br />Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la <br />infelicidad.<br />Sentir como quien mira. Pensar como quien anda,<br />y cuando se ha de morir,<br />Recordar que el día muere y que el poniente<br />es bello y es bella la noche que queda.<br />Así es y así sea.<br />Fernando Pessoa<br />Versión de Teodoro LlorenteEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-82463405655282518802010-07-19T15:09:00.000-07:002010-07-19T15:12:08.647-07:00LA SALVAJE ESPERANZAEramos dioses y nos volvieron esclavos.<br />Eramos hijos del Sol y nos consolaron con medallas de lata.<br />Eramos poetas y nos pusieron a recitar oraciones pordioseras.<br />Eramos felices y nos civilizaron.<br />Quién refrescará la memoria de la tribu.<br />Quién revivirá nuestros dioses.<br />Que la salvaje esperanza sea siempre tuya,<br />querida alma inamansable.<br /><br />Gonzalo Arango Arias (1931-1976)Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-77530795181816087732010-06-03T03:19:00.000-07:002010-06-03T03:41:47.504-07:00Dentro del agua<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXN8727ICF43ymrr9K8rBJkDN6vjCI76hTNURafWVNUBcikhfMhQkGvmgPF-9tvUaBXzxAq71KWpDFBvTTk7B5y6Qv4hoXeta8M6tfKBbbbuCltfHk-YKljC8AOJ7_XXJEq7weHKOfKSw/s1600/vista_fondo_del_mar%5B1%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXN8727ICF43ymrr9K8rBJkDN6vjCI76hTNURafWVNUBcikhfMhQkGvmgPF-9tvUaBXzxAq71KWpDFBvTTk7B5y6Qv4hoXeta8M6tfKBbbbuCltfHk-YKljC8AOJ7_XXJEq7weHKOfKSw/s320/vista_fondo_del_mar%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5478495476318126354" /></a><br /><br />(2000)<br /><br /><br />Por dentro del agua<br />transparente<br />llena de luz, me deslizo.<br />El suelo de arena, luminoso,<br />está aquí, veo bandadas<br /> de peces diminutos, <br />todos ellos con un brillante <br />punto azul, me maravillan. <br />Veo otros más grandes,<br />lentos, curiosos, me miran.<br />Otros son ínfimos, <br />casi no se ven. <br />Me asusto con las algas <br />de un verde color marrón, <br />me estremezco con los huecos<br />misteriosos entre las rocas, <br />paseo, busco, huyo. <br />Me asombro o temo. <br /><br />El suelo de arena luminoso<br />está aquí, veo puntitos brillantes.<br /><br /><br />De pronto, sin querer,<br />al avanzar entretenida<br />mirando hacia otro lado<br />me encuentro<br />¡de pronto!<br />con el escalofriante corte<br />sobre el fondo abisal.<br />¡Pánico! ¿qué hay allí?<br />El verdor indefinido <br />se va haciendo negro.<br />Por el fondo hay misterios increíbles,<br />pero no los puedo ver.<br /><br />Quiero retroceder al plácido<br />fondo de arena, <br />vuelvo, pero......¡No!<br />Tengo que bajar al verdor<br />misterioso, debo explorar.<br />Y es aterrador.<br /><br /><br />Susto, soledad, silencio.<br />Serenidad.<br /><br />Sal.<br /><br /><br />Rayos de sol, verdosos,<br />sueltos entre la oscuridad, <br />erizos rojos, blancos, malvas<br />en la pared de roca. <br />El fondo oscuro, invisible<br />.............escalofriante..............<br /><br />¡Sensación de pavor!!<br /><br />Huyo a toda velocidad<br />hasta recuperar el escalón<br />claro y arenoso, con sus pececitos,<br />sus algas acechantes, <br />sus piedras hirientes. <br /><br /><br />Pero en ese fondo verde<br />enorme, invisible que hay<br />ante mí, en ese cristal<br />oscuro, misterioso, inmenso, está<br />¡la mayoría! del mar, mi ensenada<br />plácida era sólo la orilla, <br /> un pequeño trozo, <br />precioso, pero no total.<br /><br /><br />Estoy en el borde de ese fondo<br />que me atrae y me asusta.<br /><br />No sé si entraré en él <br />al fin, sin acordarme<br />de ese jardín marino<br />donde he vivido.<br /><br />Al menos<br />puedo ver la pequeñez, la trivialidad<br />el encanto de ese mundo limitado<br />cuyas rocas antes me aterraban,<br />cuyas algas antes me ahuyentaban,<br />cuyos bordes oscuros ni siquiera conocía.<br /><br />Al menos<br />puedo sentir la atracción<br />de ese fondo absoluto, <br />inmenso, total, enorme, <br />desconocido, que presiento, <br />donde quizá me pierda<br />ínfima, desaparezca,<br />me funda en pequeñas<br />partículas de arena.<br /><br /><br />*<br /><br /> Ballena OceánicaEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-54128969515373773032010-05-13T12:03:00.001-07:002010-05-13T12:05:39.875-07:00Plástico azul<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1s_wnBWk6vvRbl7j7OeGnqoA8NtnDN_EUPUhtl5Z2lWPlOlVdzBdTQFvg6rHJKQTF9_dsAlEWPYCZN34an9UqbuigYOYZ8nBi-PkdPb5bZA7vxD3nr4NDcM24h64BBtXKUIznznix778/s1600/IMG_0559.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1s_wnBWk6vvRbl7j7OeGnqoA8NtnDN_EUPUhtl5Z2lWPlOlVdzBdTQFvg6rHJKQTF9_dsAlEWPYCZN34an9UqbuigYOYZ8nBi-PkdPb5bZA7vxD3nr4NDcM24h64BBtXKUIznznix778/s320/IMG_0559.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470832833070712450" /></a><br />Plástico azul<br />toldo tendido sobre el patio<br /> <br />Inmenso cuadrado<br />entre mi edificio y el vecino<br /> <br />A través de mi ventana<br />la discusión:<br /> <br />- ¡Es un plástico!<br />¿Cómo va a ser?... ¡tan azul!<br /> <br />¿Cómo dicen que es el cielo?<br /> <br /> <br /> MariánEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-22221398729925078832010-05-07T10:24:00.000-07:002010-05-07T10:33:25.629-07:00BEATRIZ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmyGOs6DNZ6LTwPl8wfXFYoKb-Cr55L9mA0nzqHCKTML0kotwalt8xHBUCQTdwatPikAvV32B59N2AzxpVh6CEa69QGNxIT3kRBifL_AincLjfmyA0BfUx29bRSla_yG3kAHHOiuQqBI/s1600/estrella02azul%5B1%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrmyGOs6DNZ6LTwPl8wfXFYoKb-Cr55L9mA0nzqHCKTML0kotwalt8xHBUCQTdwatPikAvV32B59N2AzxpVh6CEa69QGNxIT3kRBifL_AincLjfmyA0BfUx29bRSla_yG3kAHHOiuQqBI/s320/estrella02azul%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468582558874264882" /></a><br />Estabas en las estrellas<br />arropada por la luz<br />y la belleza-<br />estabas en las miradas<br />en la cuna de la primavera<br />entre olas y arena.<br />Estabas entre los besos.<br />Rodeabas con tu manita los abrazos, <br />habitabas en los sueños, <br />merodeabas silenciosa por los recuerdos,<br />paseando tu piel entre mis manos. <br />Llegaste…<br />con los ojitos llenos de noticias,<br />tornasolados, inquietos, dulces…<br />Deprisa…<br />acurrucando tu cuerpo frágil<br />de estrella, de luz… entre mis brazos.<br />Sonreíste<br />y la corriente cósmica selló<br />todos nuestros besos, <br />se alinearon los planetas,<br />se abrazaron las estrellas.<br />Mi pequeña: entretejida en destellos,<br />mi estrella entrelazada. <br />Se desbordó mi amor<br />cuando llamaste a mi puerta<br />y, expectante, te abrió mi vida.<br />* * * * * * * *<br />Para Beatriz, que nació de mí.<br />Luisa DíazEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-25707421266063602212010-04-30T15:49:00.000-07:002010-04-30T15:51:53.796-07:00Dos poemasQue por mayo, era por mayo,<br />cuando aprieta la calor<br />cuando los trigos encañan<br />y están los campos en flor,<br />cuando canta la calandria<br />y responde el ruiseñor,<br />cuando los enamorados<br />van a servir al amor; <br />sino yo triste, cuitado,<br />que vivo en esta prisión;<br />que ni sé cuando es de día <br />ni cuando las noches son, <br />sino por una avecilla <br />que me cantaba al albor.<br />Matómela un ballestero;<br />déle Dios mal galardón. <br /> <br />Romance del prisionero. Anónimo<br /><br /><br />Mira, ha entrado mayo,<br />ha extendido su párpado azul sobre el puerto.<br />Ven, hace tiempo que no sé de ti, <br />se te ve tembloroso, como esos gatitos que ahogamos siendo niños.<br />Ven, y hablaremos de las cosas de siempre,<br />del valor que tiene ser amable,<br />de la necesidad de arreglárselas con las dudas,<br />de cómo llenar los huecos que tenemos dentro.<br />Ven, siente en tu rostro la mañana,<br />cuando estamos tristes todo nos parece oscuro;<br />cuando estamos fuertes, el mundo se desmigaja.<br />Cada uno de nosotros guarda algo desconocido de las vidas ajenas,<br />sea un secreto, un error o un gesto.<br />Ven y pondremos verdes a los vencedores,<br />saltaremos desde el puente riéndonos de nosotros mismos.<br />Contemplaremos en silencio las grúas del puerto,<br />porque estar juntos en silencio es<br />la mejor prueba de la amistad.<br />Vente conmigo, quiero cambiar de país,<br />dejar este cuerpo mío a un lado<br />y meterme contigo en una concha,<br />con nuestra pequeñez, como los bígaros.<br />Ven, te espero,<br />continuaremos la historia interrumpida hace un año,<br />como si no tuvieran un círculo más<br />los abedules blancos de la ribera. <br /><br />Mayo. Kirmen Uribe.Espacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-11376287551861652152010-04-22T02:34:00.000-07:002010-04-22T02:36:37.293-07:00La fascinación de las aguasInmerso en el silencio,<br />reposada en el agua la mirada,<br />sobre el ojo tibio de cristal<br />esperanzas y ausencias arrojadas.<br /><br />Hojas caídas, flores sin abrir,<br />ramas un día desgajadas,<br />sin horas y al fin quietas,<br />en el dormido espejo remansadas.<br /><br />Tersa piel no estremecida,<br />que en sus reflejos de plata,<br />hunde el ayer en el olvido<br />y el mañana en la ignorancia.<br /><br />Ni cesa, ni transcurre;<br />ni se agota, ni pasa.<br />Transparencia caída del cielo,<br />en la palma de la tierra estancada.<br /><br />Ahogar el instante y sus barruntos,<br />el momento y sus recuerdos.<br />Ahogar la presencia del presente;<br />Beber pulso, latido y aliento.<br /><br />En el silencio sumido,<br />sumergida en el agua la mirada,<br />buscando la faz de la vida, <br />emerge el rostro de la nada.<br /><br /> Carlos CastillejoEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-89105073255025497162010-04-18T13:31:00.000-07:002010-04-18T13:39:15.106-07:00MEDIANOCHE DEL 1º DE MAYO EN MANHATTAN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9rmM8uyhwLcB-mf0HvbUhx6_b5qTpCaNL0Yt7lCxRb9UvKEwbTHRYRe7Vtm1dcySzbsx0gDMxFOcMQYuj-N0NtJfBjvR-PXSWbXFQm5zpciimXRQlVJbdKkeq8KRvP5a9p5WZ106OOrI/s1600/20090628184114_manhattan%2520nocturno%5B1%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9rmM8uyhwLcB-mf0HvbUhx6_b5qTpCaNL0Yt7lCxRb9UvKEwbTHRYRe7Vtm1dcySzbsx0gDMxFOcMQYuj-N0NtJfBjvR-PXSWbXFQm5zpciimXRQlVJbdKkeq8KRvP5a9p5WZ106OOrI/s320/20090628184114_manhattan%2520nocturno%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5461579561432009778" /></a><br />Salí a caminar sobre el cemento ensombrecido por las farolas a medianoche<br />del 1° de mayo pasando el oscurecido escaparate de un bar, <br />la policía encontró cadáveres bajo su suelo el año pasado, prostitutas &<br />Cadillacs acechantes en la Primera Avenida <br />al otro lado de la manzana de mi apartamento, había bajado por los periódicos<br />de la noche <br />la reja del escaparate de la tienda de reparación de refrigeradores con su<br />candado, luz fluorescente <br />azul sobre un montón de periódicos, sus páginas agitándose en el frío viento<br />de la Primavera en torno a machacadas latas & bolsas de basura de plástico<br />apoyadas unas contra otras al borde de la acera <br />viento viento y antiguas noticias navegaban por el aire, un viejo Times sobre<br />la basura <br />En la esquina de la 11 bajo una débil farola en un agujero en el suelo<br />un hombre envuelto en ropa de Trabajo y Gorra de lana encasquetada sobre<br />su cráneo de obús <br />se erguía & se agachaba con una vara & una linterna dando vueltas en su<br />pozo medio hundido en la tierra<br />Oteando sus pies, metido hasta el pecho en el asfalto junto a una Acera de<br />granito <br />donde su compañero de trabajo metía un tubo flexible por un diminuto<br />agujero, un joven de manos enguantadas<br />que respondió a mi pregunta «Olor a gas -alguien debe haber dado aviso»-<br />Sí, el hedor corporal de las entrañas de la ciudad, tubos en descomposición a<br />seis pies bajo tierra<br />Podría explotar en cualquier minuto detonado por el ocioso jadeante camión<br />de Con Ed<br />que vi aparcado, mientras pasaba apresuradamente Pensando en la Antigua<br />Roma, Ur<br />Eran ellos así, los mismos sombríos inspectores & transeúntes<br />inscribiendo registros de tuberías en descomposición & de montones de Basura<br />sobre Mármol, En Cuneiforme,<br />ciudadano habitual de medianoche en la calle buscando Noticias del Imperio,<br />Rumores, chismorreos, obreros, policías de uniforme, caminando en silencio<br />absortos en sus pensamientos<br />bajo ventanas de durmientes apareados con pulpos Monstruosos & ojos<br />Extraplanetarios en sus sábanas<br />en la misma noche de seis mil años de edad donde las Ciudades se alzan &<br />caen & se convierten en sueños.<br /><br />6 am 1978<br /><br />De "Oda plutoniana"<br />Allen GinsbergEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-9011090334537133812010-04-16T13:05:00.000-07:002010-04-16T13:24:37.613-07:00El balón de futbol<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbAHRsgz3335gWBHd4BOIeKbTRhzenitFEjxcKPBZDzL_bD51_G6b8b_IfKf8_jqvrM6LcotttuhZc9eZO_s3VPSlVP8dBRQd2YFf_2JbQe1pLQ2sJDOlt_kOZaFKEn942cE8OS8aCZDM/s1600/futbol-playa%5B1%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbAHRsgz3335gWBHd4BOIeKbTRhzenitFEjxcKPBZDzL_bD51_G6b8b_IfKf8_jqvrM6LcotttuhZc9eZO_s3VPSlVP8dBRQd2YFf_2JbQe1pLQ2sJDOlt_kOZaFKEn942cE8OS8aCZDM/s320/futbol-playa%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460833873481651122" /></a><br />Tener un balón, Dios mío.<br />Vamos a los Arenales: <br />Qué planeta de fortuna.<br />cinco hectáreas de desierto,<br />cuadro y recuadro del puerto.<br />Qué olor la Tabacalera.<br />-Suelta ya el balón, Incera.<br />-No somos once. -No importa.<br />Si no hay eleven hay seven.<br />Qué elegante es el inglés:<br />decir sportman, team, back;<br />gritar goal, córner, penalty.<br />(Aún no se ha abierto el Royalty.)<br />-Marca tú la portería:<br />Textos y guardarropía.<br />-Somos siete contra siete.<br />Un portero y un defensa,<br />dos medios, tres delanteros;<br />eso se llama la uve.<br />Y a jugar. Vale la carga.<br />Pero no la zancadilla.<br />Yo miedo nunca lo tuve.<br />(Una brecha en la espinilla).<br /><br />Ya se desinfla el balón.<br />Sopla tú fuerte la goma.<br />Ata ya el cuero marrón.<br />El de badana en colores<br />déjase a los menores<br />para botar con la mano.<br /><br />-Mañana a la Magdalena<br />a jugar contra el "Piquio".<br />Y al "Plazuela", desafío.<br /><br />Tener un balón, Dios mío.<br /><br />Gerardo DiegoEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-36116618451869192492010-04-05T00:38:00.001-07:002010-04-05T01:19:58.152-07:00Rosa Fría, Patinadora de la Luna y Malva-Luna-de-Yelo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5FEnBSZ5Xza97SFNGwftx4YwVElO6SHyw4gTLv9b9BX1CDH7ZNFa8eMdagpjoceqEcYudj9us-6xcTA5g2VCvzuwTgLVms1U8nrI1We7_Ip_apaczNQEyAxGJ2HhAfNvwEpMbzgmgvOU/s1600/El+anochecer+-+copia+-+copia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 206px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5FEnBSZ5Xza97SFNGwftx4YwVElO6SHyw4gTLv9b9BX1CDH7ZNFa8eMdagpjoceqEcYudj9us-6xcTA5g2VCvzuwTgLVms1U8nrI1We7_Ip_apaczNQEyAxGJ2HhAfNvwEpMbzgmgvOU/s320/El+anochecer+-+copia+-+copia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5456565200265640194" /></a><br /> <br />Ha nevado en la luna, Rosa-fría.<br />Los abetos patinan por el yelo;<br />tu bufanda rizada sube al cielo,<br />como un adiós que el aire claro estría.<br />¡Adiós, patinadora, novia mía!<br />De vellorí tu falda, da un revuelo<br />de campana de lino, en el pañuelo<br />tirante y nieve de la nevería.<br />Un silencio escarchado te rodea,<br />destejido en la luz de sus fanales,<br />mientras vas el cristal resquebrajando...<br />¡Adiós, patinadora! El sol albea<br />las heladas terrazas siderales,<br />tras de ti, Malva-luna, patinando.<br />.......<br />Las floridas espaldas ya en la nieve,<br />y los cabellos de marfil al viento.<br />Agua muerta en la sien, el pensamiento<br />color halo de luna cuando llueve.<br />¡Oh, qué clamor bajo del seno breve,<br />qué palma al aire el solitario aliento!<br />¡Qué témpano, cogido al firmamento,<br />el pie descalzo que a morir se atreve!<br />Brazos de mar, en cruz, sobre la helada<br />bandeja de la noche; senos fríos,<br />de donde surge, yerta, la alborada;<br />¡oh piernas como dos celestes ríos,<br />Malva-luna-de-yelo, amortajada<br />bajo los mares de los ojos míos!<br /><br /> <br />De: Marinero en tierra<br />Rafael AlbertiEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-28841081951891818612010-03-18T12:54:00.000-07:002010-03-18T12:56:43.847-07:00Qué inefableQué inefable si todo fuese tan sublime<br />como dar con los ojos del cielo,<br />cubrir el rostro de sol y nubes,<br />dejar correr estrellas, lunas entre los dedos.<br /><br />Qué sublime si todo fuese tan patético<br />como dar ojos a la vil Parca,<br />cubrir rostro sin carne con huesos,<br />dejar correr la vida breve entre los dedos.<br /><br />Qué poético si todo fuese tan sentido<br />como dar los ojos a tu cuerpo,<br />cubrir mi rostro en tus abrazos,<br />dejar correr tu sudor y piel entre los dedos.<br /><br />Qué poético si todo fuese tan medido<br />como decir que la vida es sueño<br />y los sueños mariposa<br />y la mariposa un sabio chino<br />y el sabio chino la palmada de una mano,<br />que se deja caer entre los dedos.<br /><br />Pero que efable y prosaico es todo,<br />que el cielo no mira<br />que el cielo es sólo cielo;<br />que la muerte no es mariposa<br />que la muerte es sólo muerte;<br />que tú no eres un sabio chino<br />que tú eres tú,<br />no palmada de mi deseo.<br /><br />Sí, que efable, prosaico y poco medido:<br />bajo un cielo sólo cielo<br />un cuerpo sólo huesos<br />una muerte sólo muerte<br />de ese otro tú,<br />que son ellos.<br /><br /> Carlos CastillejoEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-79116058421796776552010-03-15T16:26:00.000-07:002010-03-15T17:04:25.984-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL9M1FdD-QHwdQwfw-S8b0QSZMxugpVo8IhEFBuT8ePxHERDtfzuajRPnkoAOP4EZmj3_yySnOzul-zO8Q30tdB2vNrZVAmbbpCT7tdt3EgveXlmbOFsVQiNIhVzSz53HYrnmWAfEHKNg/s1600-h/ACOBQFECAD2GKEKCAUQB78NCAUI1Z0LCA52Y2U7CAZDKNA0CAY4NEA0CAJO7MKBCAHW09SJCAEY5CXZCAMZP8XDCA00EPR7CALJCAZ4CANBLQDRCAVJGHHFCAOC7G5KCA4SQRABCAHFR2M7CALI2P4R.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 135px; height: 101px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL9M1FdD-QHwdQwfw-S8b0QSZMxugpVo8IhEFBuT8ePxHERDtfzuajRPnkoAOP4EZmj3_yySnOzul-zO8Q30tdB2vNrZVAmbbpCT7tdt3EgveXlmbOFsVQiNIhVzSz53HYrnmWAfEHKNg/s320/ACOBQFECAD2GKEKCAUQB78NCAUI1Z0LCA52Y2U7CAZDKNA0CAY4NEA0CAJO7MKBCAHW09SJCAEY5CXZCAMZP8XDCA00EPR7CALJCAZ4CANBLQDRCAVJGHHFCAOC7G5KCA4SQRABCAHFR2M7CALI2P4R.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449015775443942050" /></a><br />Tu cuerpo puede<br />llenar mi vida,<br />como puede tu risa<br />volar el muro opaco de la tristeza.<br /><br />Una sola palabra tuya quiebra<br />la ciega soledad en mil pedazos.<br /><br />Si tu acercas tu boca inagotable<br />hasta la mía, bebo<br />sin cesar la raíz de mi propia existencia.<br /><br />Pero tú ignoras cuánto<br />la cercanía de tu cuerpo<br />me hace vivir o cuánto<br />su distancia me aleja de mí mismo<br />me reduce a la sombra.<br /><br />Tú estás, ligera y encendida,<br />como una antorcha ardiente<br />en la mitad del mundo.<br /><br />No te alejes jamás:<br />Los hondos movimientos<br />de tu naturaleza son<br />mi sola ley.<br />Retenme.<br />Sé tú mi límite.<br />Y yo la imagen<br />de mí feliz, que tú me has dado.<br /><br /><br />José Ángel ValenteEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2213290154261952492.post-74185983203588093572010-03-09T08:00:00.000-08:002010-03-09T15:41:12.780-08:00Retorno de la invariable poesía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0jj_8N14dI1UnQSq4APE7Z4174Zx1W1O4KRKbbEHOyivbbIK2QLnFgdR5JWyp1qq2S2wr8QVpK0ANZDsW7OkMsLKBEExWgRqyihdYRQfDI5PHxmQd1qJoYnF8miQfKbo8pPuevkNwb9M/s1600-h/rousseau_sueno%5B1%5D.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 215px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0jj_8N14dI1UnQSq4APE7Z4174Zx1W1O4KRKbbEHOyivbbIK2QLnFgdR5JWyp1qq2S2wr8QVpK0ANZDsW7OkMsLKBEExWgRqyihdYRQfDI5PHxmQd1qJoYnF8miQfKbo8pPuevkNwb9M/s320/rousseau_sueno%5B1%5D.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5446665901516265858" /></a><br />¡Oh poesía hermosa, fuerte y dulce,<br />mi solo mar al fin, que siempre vuelve!<br />¿Cómo vas a dejarme, cómo un día<br />pude, ciego, pensar en tu abandono?<br /><br />Tú eres lo que me queda, lo que tuve,<br />desde que abrí a la luz, sin comprenderlo.<br />Fiel en la dicha, fiel en la desgracia,<br />de tu mano en la paz,<br />y en el estruendo triste<br />de la sangre y la guerra, de tu mano.<br /><br />Yo dormía en las hojas, yo jugaba<br />por las arenas verdes de los ríos<br />subiendo a las veletas de las torres<br />y a la nevada luna mis trineos.<br />Y eran tus alas invisibles, era<br />su soplo grácil quien me conducía.<br /><br />¿Quién tocó con sus ojos los colores,<br />quién a las líneas contagió su aire,<br />y quién, cuando el amor, puso en su flecha<br />un murmullo de fuentes y palomas?<br />Luego, el horror, la vida en el espanto,<br />la juventud ardiendo en sacrificio.<br />¿Qué sin ti el héroe, qué su pobre muerte<br />sin el súbito halo de relámpagos<br />con que tú lo coronas e iluminas?<br /><br />¡Oh, hermana de verdad, oh compañera,<br />conmigo, desterrada,<br />conmigo, golpeado y alabado,<br />conmigo, perseguido;<br />en la vacilación, firme, segura,<br />en la firmeza, animadora, alegre,<br />buena en el oído necesario, buena<br />y hasta feliz en la melancolía!<br />¿Qué no voy a esperar de ti en lo que me falte<br />de júbilo o tormento? ¿Qué no voy<br />a recibir de ti, di, que no sea<br />sino para salvarme, alzarme, conferirme?<br />Me matarán quizás y tú serás mi vida,<br />viviré más que nunca y no serás mi muerte.<br />Porque por ti yo he sido, yo soy música,<br />de los juncos, vocablo de la mar, estribillo<br />de las más simples cigarras populares.<br />Porque por ti soy tú y seré por ti sólo<br />lo que fuiste y serás para siempre en el tiempo.<br /><br />Rafael AlbertiEspacio de escritura creativa El Tallerhttp://www.blogger.com/profile/06988916794660584172noreply@blogger.com0